Economia Divina

Cindy Grundsten

Não achei que viveria momento tão singular.
Quando o Deus dos trovões e cumes rochosos,
O Senhor dos Exércitos, Kyrios Sabaoth,
Humilhasse mais duramente os homens,
Permitindo que agissem como bem quisessem,
Deixando-lhes as conclusões e não dizendo nada.
O espetáculo não lembrava, com efeito,
O ciclo de séculos das tragédias da realeza.
Estradas sobre vigas de concreto, cidades de vidro e ferro fundido,
Aeroportos inda maiores que territórios tribais
De súbito careceram de fundamento e ruíram.
Não em sonho, mas à luz do dia, porque amputados de si
Duravam como só dura o que não deveria durar.
Das árvores, pedras do campo, até dos limões na mesa
Fugiu toda a matéria e seu espectro
Não era mais que o vazio, fumaça numa película.
Deserdado dos objetos pululava o espaço.
Toda parte era parte alguma e parte alguma, toda parte.
As letras dos livros se apagavam, vacilavam e sumiam.
A mão não lograva traçar o signo da palmeira, o signo do rio, nem o signo do íbis.
Num alarido de muitas línguas era anunciada a morte da palavra.
O lamento era proibido, porque só lamentava a si mesmo.
Acometidas de inexplicável tormento as pessoas
Despiam-se nas praças, para que sua nudez intimasse o juízo.
Mas em vão ansiavam por horror, piedade e fúria.
Pouco fundamentados
Eram o trabalho e o descanso
E o rosto e os cabelos e os quadris
E toda e qualquer existência.
Czesław Miłosz (1911-2004)
[Tradução de Henryk Siewierski e Marcelo Paiva de Souza]

Soneto no cap. XXVI de Vita Nuova

Fresco do Castelo Del Buonconsiglio Trento

Parece tão gentil, tão recatada,
minha senhora quando alguém saúda,
que toda a língua treme e fica muda
e olhá-la até seria ideia ousada.
Quando ela passa, ouvindo-se louvada,
benignamente a humildade a escuda,
tal uma cousa que do céu acuda
à terra, por milagre revelada.
Tal graça ao coração de quem na mira
está pelos olhos uma doçura a pôr
que não pode entender quem a não prove;
e dos lábios parece que se move
um espírito suave e só de amor
que vai dizendo à alma assim: Suspira.
Dante Alighieri (1265-1321),
Tradução: Jorge Vaz de Carvalho

Porque o vinho é o espelho dos homens

Giovanni Maria Bottalla

Humedece de vinho a garganta, que o astro
já voltou. É penosa
a estação e tudo
esmorece com o calor. Entre
a folhagem, docemente
a cigarra canta… Floresce
o cardo. É a hora
em que as mulheres se tornam
mais fogosas e mais fracos
os homens, pois que Sírio
as cabeças abrasa e os joelhos.
Alceu de Mitilene (621 a. C. – 560 a.C.)
Tradução: Albano Martins

O Reino do céu

Antonio Verrio

Depois da morte
eu quero tudo o que seu vácuo abrupto
fixou na minha alma.
Quero os contornos
desta matéria imóvel de lembrança,
desencantados deste espaço rígido.
Como antes, o jeito próprio
de puxar a camisa pela manga
e limpar o nariz.
A camisa engrossada de limalha de ferro mais
o suor, os dois cheiros impregnados,
a camisa personalíssima atrás da porta.
Eu quero depois, quando viver de novo,
a ressurreição e a vida escamoteando
o tempo dividido, eu quero o tempo inteiro.
Sem acabar nunca mais, a mão socando o joelho,
a unha a canivete – a coisa mais viril que eu conheci.
Eu vou querer o prato e a fome,
um dia sem tomar banho,
a gravata pro domingo de manhã,
a homilia repetida antes do almoço:
‘conforme diz o Evangelho, meus filhos, se
tivermos fé, a montanha mudará de lugar’.
Quando eu ressuscitar, o que quero é
a vida repetida sem o perigo da morte,
os riscos todos, a garantia:
a noite estaremos juntos, a camisa no portal.
Descansaremos porque a sirene apita
e temos que trabalhar, comer, casar,
passar dificuldades, com o temor de Deus,
para ganhar o céu.
Adélia Prado

A Beleza

Charles James Lewis

E um poeta disse: Fala-nos da Beleza.
E ele respondeu:
Onde buscareis a beleza, e como a
encontrareis, a não ser que ela seja vosso
caminho e vosso guia?
E como falareis dela, a não ser que
ela teça vosso falar?

Os aflitos e os feridos dizem: “A
beleza é bondosa e gentil.
Como uma mãe, meio envergonhada
de sua própria glória, ela caminha entre
nós”.

E os apaixonados dizem: “Não, a
beleza é uma coisa de poder e horror.
Como a tempestade, ela sacode a
terra abaixo de nós e o céu acima”.

Os cansados e extenuados dizem:
“A beleza murmura docemente. Ela fala
ao nosso espírito.
Sua voz ilumina nossos silêncios
como a fraca luz que tremula no medo
da escuridão”.

Mas os incansáveis dizem: “Nós a
ouvimos gritar entre as montanhas.
E com seus gritos, vieram os sons
dos cascos, e o bater das asas e o rugir
dos leões”.

À noite, os sentinelas da cidade
dizem: “A beleza surgirá com a aurora
do leste”.

E ao meio-dia, os trabalhadores e
os caminhantes dizem: “Nós a vimos
inclinando-se sobre a terra pelas janelas
do crepúsculo”.

No inverno, dizem os que estão cobertos
de neve: “Ela virá com a primavera,
saltitando sobre as colinas”.

E no calor do verão, os camponeses
na colheita dizem: “Nós a vimos dançando
com as folhas do outono, e vimos neve
em seu cabelo”.

Todas estas coisas dissestes da beleza.
Mas, na verdade, só falastes dela as
necessidades não satisfeitas, e a beleza não
é uma necessidade, mas sim um êxtase.

Não é uma boca que tem sede, nem uma
mão vazia estendida para frente, mas um
coração inflamado e uma alma encantada.

Não é a imagem que veríeis, nem a canção
que ouviríeis, mas uma imagem que vedes,
apesar de vossos olhos estarem fechados,
e uma canção que ouvíeis, apesar de vossos
ouvidos estarem surdos.

Não é a seiva dentro da casca sulcada,
nem uma asa ligada a uma garra, mas um
jardim sempre em flor e um bando de anjos
sempre em voo.

Povo de Orfalese, a beleza é vida quando
a vida revela sua face sagrada.
Mas vós sois a vida e vós sois o véu.
A beleza é a eternidade mirando-se
num espelho.
Mas vós sois eternidade e vós sois o espelho.
Kahlil Gibran (1883-1931)
Tradução: Bettina Gertrum Becke

Espelho de Orfeu

Edward John Poynter - Orfeu e Eurídice

Sua triste lira, Orfeu
não altera o fermento
nem faz para a amada presa na
jaula dos mortos uma cama de amor, um par de braços,
uma trança
quem morre morre, Orfeu.

O tempo tropeça em seus olhos
a lira quebra em suas mãos.

Vejo você despontar nas margens
cada flor é uma canção
a água é como a voz
escuto
vejo você como sombra
que escapa de seu centro
e se põe a girar... 
Adonis (pseudônimo de Ali Ahamed Said Esber)
Poeta e ensaísta sírio
Tradução: Michel Sleiman

Inverno

Clarence Gagnon

Um horizonte de chuvas demorado
de seus verões levanta os campos
e o inverno se faz de tantas noites
onde se perde o curso dos riachos.

A pastagem rasteira retocada
pelas ovelhas da manhã não cresce
nesses perdidos campos da memória
onde um menino vive a infância.

Cresce na solidão de outros meninos
se preparando agora para o exílio
de estrangeira cidade onde mais tarde

confinados ao sonho pensarão
no abôio das chuvas na doçura
dos campos trnsformados pelo inverno.
H. Dobal (1927-2008)

O Silencio preenche: Razão e Revelação

Edward John Poynter

Vem, recitemos poemas um ao outro,
através da Alma,
dizendo coisas secretas para os olhos e ouvidos.

Sorriamos como um jardim de rosas,
sem lábios nem dentes.
Conversemos com pensamentos,
sem línguas nem lábios.

Nomeemos todos os segredos
do mundo, até ao fim,
sem abrir a boca, como intelecto divino.

Alguns só podem compreender
olhando e ouvindo as bocas.
Mantenhamo-nos fora da tenda deles.
Ninguém fala em voz alta para si mesmo.
Como nós somos um, falemos assim.

Como podes dizer à tua mão “toca“?
Como todas as mãos são uma
Falemos assim

As mãos e os pés sabem o que a Alma quer
Fechemos a boca e falamos com a Alma
A Alma conhece o destino
A Alma conhece o destino passa a passo
Se quiseres dar-te-ei exemplos.
Jalaludin Rumi (1207-1273)

Canção do amor sereno

Dima Dmitriev

Vem sem receio: eu te recebo
Como um dom dos deuses do deserto
Que decretaram minha trégua, e permitiram
Que o mel de teus olhos me invadisse.

Quero que o meu amor te faça livre,
Que meus dedos não te prendam
Mas contornem teu raro perfil
Como lábios tocam um anel sagrado.

Quero que o meu amor te seja enfeite
E conforto, porto de partida para a fundação
Do teu reino, em que a sombra
Seja abrigo e ilha.

Quero que o meu amor te seja leve
Como se dançasse numa praia uma menina.
↠ Lya Luft

Somos a sombra de uma vara

Jaime Best

De pé, demoradamente invocando
o grito do destino, somos a sombra
de uma vara, presa à inclinação do sol,
que define a vertigem que nos derruba
e que nos ergue.
Graça Pires

Quando me amei de verdade

Luigi Chialiva

Quando me amei de verdade
pude compreender
que em qualquer circunstância,
eu estava no lugar certo, na hora certa.
Então pude relaxar.

Quando me amei de verdade
pude perceber que o sofrimento
emocional é um sinal de que estou indo
contra a minha verdade.

Quando me amei de verdade
parei de desejar que a minha vida
fosse diferente e comecei a ver
que tudo o que acontece contribui
para o meu crescimento.

Quando me amei de verdade
comecei a perceber como
é ofensivo tentar forçar
alguma coisa ou alguém
que ainda não está preparado.
– inclusive eu mesma.

Quando me amei de verdade
comecei a me livrar de tudo
que não fosse saudável.
Isso quer dizer: pessoas, tarefas,
crenças e – qualquer coisa que
me pusesse pra baixo.
Minha razão chamou isso de egoísmo.
Mas hoje eu sei que é amor-próprio.

Quando me amei de verdade
deixei de temer meu tempo livre
e desisti de fazer planos.
Hoje faço o que acho certo
e no meu próprio ritmo.
Como isso é bom!

Quando me amei de verdade
desisti de querer ter sempre razão,
e com isso errei muito menos vezes.

Quando me amei de verdade
desisti de ficar revivendo o passado
e de me preocupar com o futuro.
Isso me mantém no presente,
que é onde a vida acontece.

Quando me amei de verdade
percebi que a minha mente
pode me atormentar e me decepcionar.
Mas quando eu a coloco
a serviço do meu coração,
ela se torna uma grande e valiosa aliada.
Kim McMillen (1963-1996)
Tradução: Iva Sofia Gonçalves

Prisão da Palavra

Rembrandt: São Paulo na prisão

Olho redondo entre as barras.
Pálpebra de animal cintilante
rema para cima,
libera um olhar.

Íris, nadadora, sem sonhos e triste:
o céu, cinza-coração, deve estar próximo.

Inclinada, no bico de ferro,
a limalha fumegante.
No sentido da luz
adivinhas a alma.

(Se eu fosse como tu. Se fosses como eu.
Não estaríamos
sob um mesmo alísio?
Somos estranhos.)

Os ladrilhos. Por cima,
uma junto à outra, as duas
poças cinza-coração:
dois bocados de silêncio.
Paul Celan (1920-1970)
Tradução: Marco Antonio Casanova

Pobres...

Robert Kemm

Pobres,
que vos hei de dizer?
Eu vos amava.
Meus livros e meu Deus falaram-me de vós.
Saí a vosso encontro para levar-vos meu amparo,
mas deparei com vossos torsos curvos,
vossos joelhos dobrados,
vossos olhares de cães batidos atentos às minhas mãos.
Que vos hei de dizer?
Há entre nós a vossa mão, pedindo...

Ricos,
que vos hei de dizer?
Eu vos amava.
Meus poetas e meus pintores falaram-me de vós.
Saí a vosso encontro para levar-vos os meus cantos,
mas vos achei de colarinho duro,
duros também e arrogantes,
desconfiados de minhas mãos pouco obedientes.
Que vos hei de dizer?
Há entre nós o vazio de vossos olhos...

Mulheres,
que vos hei de dizer? Eu vos amava.
Saí a vosso encontro carregado de amor,
mas vos achei com as vossas costureiras
e vos enchendo os lábios de batom.
Vossos olhos não viram minhas mãos,
minhas mãos trêmulas.
Mulheres,
Que vos hei de dizer?
Há rouge demais entre nós...

Crianças,
que vos hei de dizer?
Não corri ao vosso encontro,
nenhuma de vós cansou-me os braços e os joelhos,
nenhuma de vós desviou a mão que escrevia
nem jogou tinta no meu papel.
Crianças, criancinhas,
que vos hei de dizer?
Há entre nós todos os beijos que não dei...
André Spire (1868-1966)
Tradução: Sérgio Milliet.

Fogueiras de Outono

John Everett Millais

Veja nos outros jardins
e através do vale todo
a fumaça, que é uma trilha
dessas fogueiras de outono!

Se o ameno verão findou
e findaram as suas flores,
já ardem os rubros fogos,
e fumos cinzentos sobem.

Cantem então algo radioso,
a canção das estações:
flores em meio a verões,
fogueiras durante outonos!
Robert Louis Stevenson (1850-1894)

Acalanto

Daniel F. Gerhartz

Fecho meus olhos para o teu canto
e ouço a cantiga vibrando no ar:
asas de vento, sons de acalanto,
a luz do dia no próprio encanto
que o sol da vida te faz cantar.

Fecha teus olhos para o meu canto
e ouve o marulho longe de um mar,
lançando à praia do desencanto
todo o meu sonho desfeito em pranto
que o sal da vida me faz chorar.
Gilberto Mendonça Teles

Ars Poetica

Benedetto Gennari I

Roubado à natureza o dossiê secreto
Patente a analogia entre o fundo do poço
o rosto de Narciso o sangue do incesto
há de tudo prender-se aereamente solto
Que o verbo seja um espelho Ao mesmo tempo um véu
Que não baste no lago a pureza do rosto
A lira é com certeza a mão esquerda de Orfeu
Mas é a mão direita a que revolve o lodo.
- David Mourão Ferreira – (1927-1996)

Poema

Claude Monet

“Hoje de novo sigo a senda
Para a vida, o varejo, a venda,
E guio as hostes da poesia
Contra a maré da mercancia.”
– Vielimir Khlébnikov (1885-1922)
Tradução: [Augusto de Campos].

Os Deuses

Freydoon Rassouli

Éter calmo! sempre bela me conservas
A alma no meio da dor; e ante os teus raios,
Hélios! se enobrece em valentia
Muitas vezes o peito revoltado.

Ó bons Deuses! pobre é quem vos não conhece;
No peito rude nunca o dissídio se lhe acalma,
E o mundo pra ele é noite, e nenhuma
Alegria lhe medra nem canção nenhuma.

Vós só, com vossa juventude eterna, mantendes
Nos corações que vos amam a candura infantil,
E não deixais que em cuidados e erros
Jamais lhe morra no luto o Génio.
Friedrich Hölderlin (1770-1843)
Tradução: Paulo Quintela

Poesia contra a Guerra

Pierre-Auguste Renoir

1
A cebola esta geada
cerrada e pobre:
geada dos teus dias
e das minhas noites.
Fome e cebola,
gelo preto e geada
grande e redonda.
2
No berço da fome
meu filho estava.
Com sangue de cebola
se amamentava.
Embora teu sangue,
encharcado de açúcar,
cebola e fome.
3
Uma mulher morena
que se fez lua
se derrama fio a fio
sobre o berço.
Ri-te, filho,
que tu engulas a lua
quando for preciso.
4
Cotovia da minha casa,
ri-te muito.
É teu riso nos olhos
a luz do mundo.
Ri-te tanto
que a alma, ao te ouvir,
vença o espaço.
5
Teu riso me liberta,
me dá asas.
Das solidões me tira,
da prisão me arranca.
Boca que voa,
coração que em teus lábios
ralampaguea.
6
É o teu riso a espada
mais vitoriosa,
vencedor das flores
e das cotovias.
Rival do sol.
Porvir dos meus ossos
e do meu amor.
7
Carne esvoaçante,
súbito a pálpebra,
e o filho como nunca
colorido.
Quanto pintassilgo
se remonta, esvoaça,
do teu corpo!
8
Despertei da infância:
nunca despertes.
Triste é minha boca.
Ri-te sempre.
Sempre no berço,
defendendo o riso
pluma por pluma.
9
Ser de voo tão alto,
tão extendido,
que tua carne parece
um céu cernido.
Se eu pudesse
regressar à origem
de tua carreira!
10
No oitavo mês ris
com cinco flores,
com cinco diminutas
ferocidades.
Com cinco dentes
como cinco jasmins
adolescentes.
11
Fronteira dos beijos
será amanhã,
quando na dentadura
sintas uma arma.
Sintas um fogo
correr dentes abaixo
cravando o centro.
12
Voa filho na dobrada
lua do peito;
ele, triste de cebola,
tu, satisfeito.
Não te abatas.
Não sabes o que se passa
nem o que ocorre.
Miguel Hernández (1910-1942)
Tradução: José Bento

Eros

Kinuko Y. Craft

Cego?
Não: livre.
Tão livre que não te importa
a direção da seta.

Alado? Irradiante.
Feridas multiplicadas
nascidas de um só
abismo.

Disseminas pólens e aromas.
És talvez a
primavera?
Supremamente livre
— violento —
não és estátua: és pureza
oferta.
Que forma te conteria?
Tuas setas armam
o mundo
enquanto — aberto — és abismo
inflamadamente vivo.
Orides Fontela (1940-1998)

Maria

Michelle Murray

Discreta e formosíssima Maria,
Enquanto estamos vendo a qualquer hora
Em tuas faces a rosada Aurora,
Em teus olhos e boca o Sol, e o Dia:

Enquanto com gentil descortesia
O ar, que fresco Adônis te namora,
Te espalha a rica trança voadora,
Quando vem passear-te pela fria:

Goza, goza da flor da mocidade,
Que o tempo trata a toda ligeireza
E imprime em toda flor sua pisada.

Ó não aguardes que a madura idade
Te converta essa flor, essa beleza,
Em terra, em cinza, em pó, em sombra, em nada.
Gregório de Matos (1636-1695)

Quando perderes o gosto humilde da tristeza...

Annabel Burton

Quando perderes o gosto humilde da tristeza,
Quando, nas horas melancólicas do dia,
Não ouvires mais os lábios da sombra
Murmurarem ao teu ouvido
As palavras de voluptuosa beleza
Ou de casta sabedoria;

Quando a tua tristeza não for mais que amargura,
Quando perderes todo estímulo e toda crença,
- A fé no bem e na virtude,
A confiança nos teus amigos e na tua amante,
Quando o próprio dia se te mudar em noite escura
De desconsolação e malquerença;

Quando, na agonia de tudo o que passa
Ante os olhos imóveis do infinito,
Na dor de ver murcharem as rosas,
E como as rosas tudo o que é belo e frágil,
Não sentires em teu ânimo aflito
Crescer a ânsia de vida como uma divina graça:

Quando tiveres inveja, quando o ciúme
Crestar os últimos lírios de tua alma desvirginada;
Quando em teus olhos áridos
Estancarem-se as fontes das suaves lágrimas
Em que se amorteceu o pecaminoso lume
De tua inquieta mocidade:

Então sorri pela última vez, tristemente,
A tudo que outrora
Amaste. Sorri tristemente...
Sorri mansamente... em um sorriso pálido... pálido
Como o beijo religioso que puseste
Na fronte morta de tua mãe... Sobre a sua fronte morte...
Manuel Bandeira (1886-1968)

Carpe Diem

Charles Francois Jalabert

Colha o dia, confie o mínimo no amanhã.
Não pergunte, saber é proibido, o fim que os deuses
darão a mim ou a ti, Leuconoe,
com os adivinhos da Babilônia não brinque.
É melhor apenas lidar com o que cruza o seu caminho.
Se muitos Invernos Júpiter te dará ou se este é o último
que agora bate nas rochas da praia com as ondas do mar.
Tirreno: seja sábio, beba o seu vinho e para o curto prazo
reveja as suas esperanças.
Mesmo enquanto falamos,
o tempo ciumento está a fugir de nós.
Colha o dia, confie o mínimo no amanhã.
Quintus Horatius Flaccus (65 - 8 a.C.)
Tradução: Orlando Pinheiro

Brancura

Aldemir Martins

A gata chamada
tamborim (tam-
bi)
olhos amareloesverdeados
cara chim
gosta de telhados livres
e do calor do colo
com miados de cortesia
mandarim
nos cumprimenta toda manhã
solicitando modestíssima
que a recebamos
no interior azulejado
da cozinha
na primeira noite de cio
miou por um gato galante
e com seu galã cinzamalhado
enluarou o telhado
branquíssima de paixão.
Haroldo de Campos (1929-2003)

Enigma

Nefertiti Egyptian Queen On Papyrus

A rainha Nefertiti
lábios de desenho perfeito
perfeita a linha do nariz
cútis bronzeada pelos raios
ultravioleta de aton-ra o sol
jubilante do Egito
uma elegante tiara trapezoide
azul-grafite
encimando-lhe a testa
sobre uma faixa de ouro
(e deixando se ainda listar
por uma outra banda áurea
com engastes de vermelho safira
e o símbolo — dourado sempre —
do poder real: o cetro
verticalmente inscrito
de alça dupla)
seu
pescoço delgado de modelo de Dior
orna-o tripla fileira de colares de cor
as sobrancelhas e pálpebras
delineadas com meticuloso
traço rímel-negro
por hábil mão maquiladora
e nos olha
a rainha nos olha
(que a olhamos)
impassível:
quase sorriso na carnação
túmida dos lábios
fixa-nos pupila
castanho-verde
do olho esquerdo
o direito
o tempo milenar cegou-o:
esbranca-se no gesso
fitando em alvo o nada
de dentro da moldura
oval-amêndoa
do rímel
seu enigma está aí —
nesse branco esgazeado
que turba há (quantos?)
séculos o semblante
irretocável de rainha.
Haroldo de Campos (1929-2003)