12 de junho de 2015

Leitura

Joseph Farquharson
Havia luz em uns instantes surgidos
Na minha vida,
Que a mesma vida apagava.
E a pobre realidade
Era uma cinza…
… Já nada me recordava
Se, de entre ela, uma faúlha
Não me queimasse os sentidos.

O fogo das queimaduras
É dor que nunca me passa!
E é esta que me ressurge
Um pouco dessa luz alma
De tantos momentos idos…

A inquieta luz, sempre de agora,
Que ao mundo nada desvenda,
A mim diz certa verdade,
A chã¹ naturalidade
Nas coisas vãs da legenda.

Talvez ninguém me acredite,
E se ria, Quando grave eu me recite.
Mas recitar-me, cantar,
Mesmo cansada a memória,

Teria de acontecer:
É comigo,
Bem viva enquanto eu viver
A minha inútil história.

Edmundo Bettencourt (1889-1973)
¹ planície

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